Rester assis même si c'est fini

 Ce matin dans l'émission "Totémic : l'échappée" de Rebecca Manzoni, cette dernière rencontrait Viggo Mortensen (mais si tu sais qui c'est, clique) pour parler de son nouveau film. Un moment il discute de la musique qu'il a lui-même composé. Une chanson qui te permet de rester assis à la fin, alors que c'est fini. Et il dit un truc du genre, "j'aime quand c'est terminé, que rien ne soit terminé, et que tu réfléchisses aux personnages, à la suite, à la vie en fait". C'est beau non ? C'est pour ça qu'on va au cinéma. J'veux dire, quand tu vas voir un "bon" film (c'est subjectif évidemment), mais quand tu vas voir quelque chose qui a mis tes méninges en action. C'est une des choses, que dis-je, un des états que je préfère. Quand quelque chose m'actionne toute entière et que mon cerveau entre en fusion. J'exagère un peu mais quand tu sens que tu pars... loin... Dans tes réflexions. Qu'une phrase, qu'une idée, qu'un geste déclenche en toi toute une série d'autres questions et que tu touches du doigt un état où ton propre cerveau a pris le contrôle. Ça m'arrive quand je rencontre quelqu'un, quand je suis particulièrement reposée et que l'envie m'habite. J'imagine que c'est ce dont parlaient Viggo et Rebecca, soyons familier. 

Un film pour lequel je me rappelle être restée "le cul sur ma chaise" comme on dit, complètement abasourdie, c'est "La guerre est déclarée" de Valérie Donzelli. C'est sorti le 14 octobre 2011, j'avais 19 ans, j'étais à Paris depuis un an et je suis allée le voir avec deux copines je crois, Béa et Célie. Je me souviens être sortie de là sans rien entendre. M'être assise sur le bord du trottoir - on était au cinéma qui jouxte le Centre Pompidou dans le Marais donc la rue est piétonne - et avoir pleuré. C'était trop. Trop d'émotions, trop de tristesse, trop de questionnements. Je ne sais pas si on était resté dans la salle regarder le générique sans bouger ou si, au contraire, on avait eu besoin de sortir la tête de là pour retrouver un peu d'air.

Ça devrait peut-être résonner différemment depuis que je suis maman ? Mais je ne l'ai jamais revu. J'ai presque peur. Pour ceux qui ne l'ont pas vu (allo la terre ici la lune) c'est l'histoire vraie, jouée à l'écran par les protagonistes de cette histoire vraie, d'un bébé qui chope un vilain cancer et de la répercussion que cela a sur la vie des parents et leur couple. Ils se trouvent que le bébé a survécu et qu'il est même sur les planches en ce moment-même dans un One-man-show. Il s'appelle Gabriel et le type est devenu comique. En écrivant, je me dis que je devrais aller le voir. La boucle serait bouclée et je pourrais sans doute me réconcilier avec cette histoire traumatique qui n'est même pas la mienne.  

Il n'y a pas si longtemps, je suis allée voir "Priscillia" de Sofia Coppola. Et je suis restée assise pendant le générique. Rester assise alors même que c'était fini. Cela raconte l'histoire de la femme d'Elvis Presley et ce dernier m'a tellement énervée à l'écran que j'en étais toute tendue. Je ressassais les conneries de ce type qu'on est tout un tas de gens (et c'est normal n'est-ce pas ?) à adorer, tout en me modérant moi-même et en me disant que l'histoire était tirée d'un livre de Priscillia et qu'il y avait toujours deux prismes à une histoire à deux, mais tout de même ! J'étais super énervée. Ça me fait marrer en y repensant l'effet qu'un film peut avoir sur moi. Le soir je suis rentrée, j'ai écumé les sites internet pour trouver le vrai du faux, je fais toujours ça avec une histoire vraie, je ne peux pas m'en empêcher (cf : l'effet que la série sur Truman Capote a eu sur moi), c'est mon côté étudiante en histoire qui a, un jour, appris que l'Histoire n'était pas la Vérité (et qu'il fallait tout vérifier, comparer...). J'ai donc lu que oui Elvis était un gros con (hello les raccourcis !), que Priscillia était pote avec Sofia Coppola (hello les partis pris), que Priscillia était une chic fille tombée amoureuse d'un type plus âgé qui vivait avec une mentalité de type né en 1935 (hello la société patriarcale (non mais la scène où le père de Priscillia emmène (que dis-je APPORTE) sa fille à son futur mari, c'est carrément glaçant)). Tout ça pour dire quoi ? Rien, comme d'habitude. Mais réfléchir, c'est quand même sacrément bonnard.

L'alchimie du goût

Ecoutez vous le podcast « le goût de M » ? 

Comme son nom l’indique il (ou plutôt Geraldine Sarratia, hôtesse intervieweuse et géniale journaliste pour le M, le magazine du Monde) interroge le goût des gens (et plus particulièrement de personnalités connues comme Valérie Lemercier, Jacquemus, Nicolas Matthieu, Alain Chamfort, Marine Serre, Antoine de Caunes, Clara Ysé et tant d’autres !) depuis plusieurs années. Le goût de notre enfance et donc de nos parents, le goût de nos amis, le goût de nos papilles, le goût du dégoût des autres. Immenses pensées pour LE film "Le goût des autres" qui m'avait tant frappé à l'âge de 8 ans. Je divague.

Évidemment narcissique - sinon pourquoi aurais je un blog et un Instagram qui cumule plus de 5880 publications - je me suis imaginée répondre à la dernière question immuable de ces entretiens : « Et pour vous, c’est quoi avoir du goût ? »
En y réfléchissant - à chaque fois que j’écoute le podcast - je crois pouvoir dire : « C’est l’élégance d’y faire attention. »

Je m’explique.  
J’aime quand je peux déceler que la personne se pique d’intérêt. Que je décèle un choix.
Pour sûr, partager un goût, avoir le même, retrouver ses pairs, c’est agréable. C'est en quelques sortes, rester en territoire conquis où l'on s'auto-congratule à travers les mêmes codes. "Ah, il a la bonne montre" - "tiens, il a cette boucle d'oreille de cette marque que je suis aussi sur Insta" - "tu as vu, il avait ce magazine posé sur sa table" - "ou cette édition introuvable de ce livre" - etc. etc. Mais, à vrai dire, j’aime tous les styles, comprenez ceux qui pourraient entrer dans mon style et puis tous les autres, ceux décrits comme faux pas face au bon goût admis par l’élite. J'aime aussi toutes les dérives snobinardes ou ploucs. Je suis connue par mes proches pour tout aimer et admirer très aisément les gens qui ont de l'aplomb.

Peu m’importe tant que je vois qu’il y a eu choix, connaissance, volonté de. D’un string apparent à mon mari qui propose une combinaison douteuse de vêtements, je n’aime rien tant que l’intérêt quils ont porté à sélectionner ces pièces. Une piece de mobilier comme une paire de chaussures d'ailleurs. 
Les objets ont plus valeur de cabinet de curiosité qu’une fringue portée. On peut davantage se laisser « aller » chez soi. Le vêtement est fait pour sortir. La NSL de Constance Dovergne etait parlante sur ce point : qui y a-t-il chez les gens que vous reconnaissez et élevez au rang de "déclaration" de goût (statement en anglais). Ce sont des détails, la "bonne" bougie, la surpiqure d'une chaussette qui établit sa provenance, l'usure d'un sac qui veut dire seconde main. Souvent des éléments de l'ordre du rare, du précieux ou, au contraire, et c'est toujours la curieuse barrière du bon goût, des choix provocants (gentiment j'entends), comme des pieds de nez à l'ordre établi. Chez soi, on divulgue son intimité et son quotidien. Alors que s’habiller, c’est parfois se vêtir pour une circonstance donnée. Que fait cette fille avec son string apparent. Où va-t-elle. Pourquoi l’a-t-elle choisi ce matin. Peut-être ne l’a t elle pas choisi consciemment. Peut-être est ce son habitude. Ce qui racontera autre chose d'elle. En tout cas je ne juge pas son goût pour cette typologie de vêtement. Ni pour les cirées jaune, ni pour les doudounes, ni les jogging (ah si sauf les legging en ville, pardon, mea culpa). Mais j’apprécie son goût d’avoir opté pour une pièce forte. Tous comme les neins de jardin sur une terrasse ou les boules de neige dans une chambre. Ce que j’aime c’est finalement imaginer que cet objet a été voulu, qu’un cadeau ridicule peut-être, ou même parfois honnis, est fièrement présente ou porté parce qu'il révèle aussi l’amour qu’on a pour la personne qui nous l’a offert. Penser que derrière une simple chemise blanche peut se cacher 20 minutes de réflexion devant sa glace. C'est pour cela que j'adore faire des photos de gens "stylés" dans le métro. Tiens, je les publierai aussi ici dorénavant.

Le goût est une question passionnante. Il parle de nous, de constructions sociales, d'éducation et beaucoup de notre époque. Samedi dernier je suis allée écouter Geraldine Sarratia (citée tout en haut) qui recevait Géraldine Nakache et Julien Dossena en public lors du festival du M, le magazine du Monde. La conférence s'intitulait "comment se forge le goût" mais il était aussi question d'amitié et, sans le nommer, de transfuge de classes.

Crédit : Julien Da Costa

J'ai surtout adoré leur rapport à Paris. Julien Dossena, directeur artistique de la maison Paco Rabanne vient du "fin fond du Finistère", Géraldine Nakache de "derrière le périphérique", et les deux ont dit "ne pas avoir les codes". Géraldine a même dit "il fallait prétendre à autre chose". Julien lui a carrément dit s'être senti "le bouseux". Et enfin de raconter quelque chose qui m'est très cher : "Si tu n'es pas d'ici, tu n'as pas les mêmes chances. Moi, c'était surtout la question d'avoir accès qui m'intéressait. Le mercredi ça pouvait être le Louvre, le samedi, pourquoi pas la Villette !" Et d'enchainer sur comment ils ont réussi à dépasser ça et à évidemment dire que tout cela avait été une perte de temps pour eux. Mais ! Si je ne partage pas le sentiment de Géraldine qui était beaucoup basé sur le paraitre - et elle parle de la jeune fille de 18-19 ans qu'elle était - je partage entièrement la question du savoir qui pour moi était LE goût. Je savais me débrouiller de legs familiaux, du bon sac et de la bonne panoplie vestimentaire pour croire appartenir au même monde, en revanche, je rêvais de pouvoir dire avec autant d'aplomb que mes camarades de fac "t'as pas vu les Lalanne en 2010 au MAD ?" ou "Monet au Grand Palais, c'était quelque chose" ou "ah tu n'étais pas allée au musée Picasso avant sa fermeture pour travaux ?". Avoir l'impression lorsqu'on entre la première fois à la BNF (Richelieu comme Mitterrand), la première fois au Grand Palais, la première fois à St Eustache, la première fois chez Deyrolles, la première fois chez Galignani, la première fois devant Gallimard, la première fois chez Shakespeare & Co, la première fois au Studio des Ursulines, la première fois à l'Odeon, la première fois au théâtre du Châtelet, la première fois au musée Delacroix, la première fois au musée d'Orsay, la première fois au Quai branly, la première pétanque place Dauphine, la première fois à Ste Geneviève (paradis sur terre) de manger goulument la culture et de devoir tout faire tout voir pour rattraper son retard. Le rattrape-t-on un jour ?

Autre histoire géniale racontée par Géraldine (t'as vu j'ai squeezé les noms après les avoir donné une fois parce que sinon c'est trop long), celle des "pâtes au citron", connue de tous ceux ayant vu son premier film "Tout ce qui brille". En gros, l'idée, basée sur une histoire vécue de la réalisatrice et actrice, est celle d'une nana dont la famille habite une barre d'immeubles derrière le périph et qui a acquis un post assez haut dans son boulot où elle ne parle pas de ses origines. Invitée à diner, elle arrive dans un incroyable appartement à "parquet moulures" (comme elle le dit elle-même) où les invités sont beaux et où l'immense table est merveilleusement bien dressée. Là, la maitresse de maison sert... Des pâtes au citron. Dans le film, le personnage que joue Leila Bekthi (et donc inspiré de la vie de Géraldine) dit : "Elle aurait pu au moins y mettre du caviar dans ses pâtes." Et Géraldine, d'ajouter durant la conférence, "c'est vrai que je me suis dit 'tout ça pour ça !' Et j'ai alors compris ce qu'était le goût, ce qu'était le luxe." Le luxe de pouvoir servir des pâtes au citron. Ce qui m'amènerait probablement sur un autre sujet passionnant si j'avais le temps, celui du détournement des codes des classes populaires par l'élite comme forme de snobisme. Ou le goût désormais admis du populaire. Géraldine Sarratia de conclure "le goût est aussi une question de contexte". Mais n'est pas Bourdieu qui veut, et je dois faire mes valises.

La mode la mode la mode (mais pourquoi diable m'éparpille-je tout le temps ?)

 

D'abord, je voulais commencer avec ma collection AW24 préférée, celle d'Altuzarra, puis en venir au fait.

Ca m'a tout de suite fait penser 1/ à Mrs Maisel, une de mes séries préférées que je vais déshonorer avec le plus mauvais Pitch jamais énoncé : une femme aisée dans le NYC des années 50 s'attelle à rester parfaite pour son mari qui la trompe, patatra il la quitte et elle décide de devenir humoriste. Pire compte rendu ever. Mais là n'est pas la question. Mrs Maisel est une victime de la mode, porte toujours un chapeau et le choix de sa tenue est essentielle. Et il y a un peu de cette vibes chez Altazurra. Tout comme il y a, 2/ du Leandra Medine là-dedans, et son obsession pour les couvre-chefs. Il y a du Prada aussi. Du preppy. Du Jacky Kennedy des dernières années. Voire un peu de ces fameux Cygnes de la Ve avenue chers à Truman Capote. Non mais le Duffle Coat oversize on en parle ? Bref. Clouée par cette collection, j'ai commencé à repérer partout un certain retour pour une élégance ultra taffée. Une attitude revendiquée d'un chic d'autrefois loin de la fameuse dégaine des "parisiennes". Voici mes repérages. 

Altuzarra - collection actuelle

Zara (ça fait chier oui je sais, mais le stylisme est génial)

Leaaaaandra Medine mesdames messieurs

Prada of course

Comment ne pas mettre Jenny Walton, adepte de ce style depuis toujours.

Soeur

Muccia, évidemmmmment (pardon pour l'emportement)

La page d'accueil de Sandy Lang, complètement dans cette vibes. D'ailleurs le satin est complètement dans cette vibes. Le bout carré aussi.

Et Bottega Veneta -last but not least-

*

J'avais oublié à quel point la mode m'emportait. Ecrit-elle alors qu'elle porte pour la troisième fois consécutive de la semaine la même tenue.

Aussi, j'ai beaucoup vu de "cuir souple" revenir, surtout de vestes en cuir, mais on en parle la prochaine fois ?

Truman Capote (à lire Capoti)

Avez-vous déjà lu Truman Capote ? Je suis complètement obsédée par le type en ce moment, l'idée même du type ou de sa légende, sa méchanceté mêlée à sa générosité. J'ai écouté des tonnes de podcast qui apportent des tonnes de nuances. J'adore quand un personnage s'étoffe et devient humain, c'est à dire complexe. Personne n'est qu'une seule chose. Cela m'a toujours énervée qu'on dise "toi tu es... (mettre n'importe lequel qualificatif dans ce trou)". Comme si les gens n'étaient capable que d'un seul sentiment tous les jours, toutes les saisons, avec tout le monde. N'importe quoi ! On peut être calme et excitée, bavarde et silencieuse, avoir besoin du groupe et solitaire, gentille et méchante, tolérante et terriblement réac sur quelque chose qui nous dépasse. La vie est longue. L'écrivain américain avait l'air à la fois futile et grave, capable des pires crasses comme d'un grand dévouement et d'une certaine loyauté, certains le trouvaient moche, d'autres disaient qu'il avait une gueule d'ange. Lire Breakfast at Tiffany puis De sang froid, c'est participer à deux expériences diamétralement différentes, c'est saisissant. Je vous dis ça parce que j'ai écrit pour The Good Life sur les 10 livres à lire pour essayer de s'approcher un peu plus du mythe. Et si j'ai eu cette idée c'est parce que j'ai regardé la série Feud : Capote vs the Swans, dont je parle aussi dans l'article. 

C'est une série de Ryan Murphy, que j'adore, passionné du vieux Hollywood, où les vedettes étaient des stars, où la haute société sortait avec un brushing, où le monde était bien différent. Lui aime par dessus tout replacer les minorités dans ces histoires qui l'ont tant fait rêver, en même temps qu'elles l'excluaient. Bref, la série sur Truman est une série, indéniablement, sur l'amitié, sur l'amitié entre les femmes et les gays, sur la haute société new-yorkaise évidemment, sa solitude et son vide, et, enfin, sur Truman Capote. Je viens de finir la série. Je ne savais pas quoi écrire ici mais j'ai promis à Chloé que j'écrirai quelque chose "avant le WE". Après tout, c'est ce que je m'étais (à moi et à vous) promis : écrire n'importe quoi pourvu que j'ai des choses à en dire. La série est un joyau. Les plans, les scènes, la mise en scène et la véracité historique, comme souvent lorsque la série s'appuie sur un roman existant, le taffe de recherches a été fait en amont et le résultat n'en est que plus véridique. Il faut savoir quelque chose sur moi qui peut être éreintant : j'adore les biopics et les films "de faits réels". Le problème est que je vérifie tout, dans les moindres détails. Regarder The Crown avec moi peut être éprouvant. Je suis même allée regarder des vidéos de Tony Blair durant son speech au Women's Institute (pour les gens qui ont la ref'). Bref. La vérité compte. Je n'ai d'ailleurs jamais compris pourquoi un cinéaste qui veut raconter l'histoire de quelqu'un ou relater un fait historique aurait envie de prendre ses aises avec les faits. Plus je vieillis moins je suis détente là-dessus... Pourquoi me faire croire pendant deux heures que je regarde Napoléon si rien n'est vrai ? Invente donc ton personnage ! Celui-ci est déjà pris. N'est-ce pas merveilleux de transcender sa créativité en donnant la "bonne" version. Je ne parle pas des faits subjectifs qu'un réal voudrait traduire, mettre à sa sauce ou deviner. Je parle de mentir ! Après cinq lignes, je pense que vous avez saisi mon propos. Et bien, après vérification, la série de Ryan Murphy est une mine d'informations précises et vérifiées, relatées sans le moindre défaut. Evidemment, personne ne peut savoir si Truman Capote s'est vraiment allongé sur la tombe de Babe Paley en frappant trois froid sur le marbre froid "Knock knock knock, tu me laisses entrer ?" dit-il de sa voix archi désagréable mais finalement fluette et si sensible. Evidemment je ne peux pas vérifier si les Cygnes de la Cinquième avenue ont vraiment dit ça à table, ou si Truman, dans une scène que j'ai re-regardé trois fois, a vraiment mangé du cygne avec délectation, mais, enfin, les faits et dates et âges des protagonistes sont respectés. 

Il faut regarder la série pour se délecter de l'épisode du Bal en noir et blanc donné en l'honneur de la directrice du Washington Post au Plaza en 1966 par Truman Capote. A l'époque, il gagne enfin sa vie, a déménagé, ça roule quoi ! Et il décide d'organiser la fête du siècle avec 16 000 $, du mauvais champagne et du hachis de poulet servis aux Rockfeller et autres Kennedy à minuit. Ce qui me donne envie d'écrire aussi sur le nec plus ultra du snobisme aka s'accaparer les codes des milieux populaires, mais restons pour aujourd'hui sur notre sujet. Evidemment (troisième utilisation du terme, diantre, pardon ! Je ne vous mérite pas) c'est un carton, tout le monde adore, tout le monde s'amuse, tout le monde se lâche sous son masque et sa robe à paillettes (voir celle, sublime, de Lee Radziwill). Quand j'ai poussé la vérification de l'histoire, je n'ai pas trouvé la vidéo des cinéastes qui sont sur place pour filmer la soirée (comme on le voit dans la série). La vidéo existe pourtant. Elle fut un temps sur Mubi. Mais je ne l'ai pas retrouvée. J'aimerais faire une thèse et passer un an à lire des choses, zoner à la bibli et rendre 100 pages sur "Le monstre de la littérature américaine Truman Capote était-il un sale type ?". Je crois que je vais rester longtemps avec ce sale type, je viens de rouvrir, ce matin dans le métro, "De sang froid" et son écriture acérée. Ce n'est pas ce que je fais ici. Et je parlais encore par texto il y a seulement quelques minutes avec mon amie Eloïse de l'utilisation abusive des superlatifs. Dans son illustre roman (qui invente peu ou prou le roman de non-fiction) Truman Capote souhaite "sous-écrire", devenir "invisible". Et dans chaque phrase n'y mettre qu'une seul intention, un fait. Rien de plus. 

Parler de tout

Et donc de rien.

 

La passion des intérieurs d'antan

 

Chez Marie-Laure et Charles de Noailles Place des États-Unis, Paris, le Grand Salon de Jean Michel Frank avec un portrait de Christian Berard au dessus de la cheminée ainsi qu’un tableau de Salvador Dali à gauche. Photo Anthony Dennis pour Vogue, Septembre 1950

Nelson Rockefeller demanda au designer le plus avant-gardiste de l’époque, Jean-Michel Frank, de décorer un étage de son triplex récemment rénové au 810 Fifth Avenue à New-York.

Photos, letters and plan: Courtesy of the Rockefeller Archive Center

Le tapis de Christian Bérard en question

Huis Billiet, architect Huib Hoste, Bruges, Belgium, 1927. Photo Adam Štěch, 2023

Design by David Hicks

Chez Jacques Prevert, cheminée console signée Jacques Couëlle photo Matthieu Salvaing

Architects Patrizio Paris & Patricia Pietrogrande home in Rome, 1983 

Photo by Carla De Benedetti

Atelier Perriand, Montparnasse, 1938.

Andre Arbus - children’s room with gymnastics loft 1937

A bedroom in the home of Cy Twombly at Bassano, in Teverina. 
Cabana Issue 17 - Photo by: Francois Halard

celui n'est pas un intérieur d'antan mais il en a tout le charme n'est-ce pas ?

Paris apartment designed by Francois Catroux in the mid 70’s

Par Francois Catroux 1970
Source: Maison et Jardin, May 1971

Petite obsession Catroux - François ou Betty je prends les deux.

Karl Lagerfeld’s bathroom in Roma.
Seen here is a wood-paneled bathroom with a spiral staircase that leads to a bedroom above; it is from one of Lagerfeld’s apartments in Rome, where he and designer Andree Putman once mixed her objects with Fortuny fabric and furniture from the Wiener Werkstätte.

Madeleine Castaing’s private ‘Jardin d’hiver’ at 30 rue Jacob, Paris. Photographed by Derry Moore.

The Paris studio of the artist Line Vautrin, 1955 

Salon de Musique at YSL and Pierre Bergé's 55 Rue de Babylone apartment, enveloped in fifteen mirrors by Claude Lalanne

Max Clendinning

En préparant une interview il y a des mois, j'ai écouté ce podcast de Cast Podcast avec Olivier Leone en invité. Olivier est un DA (connu notamment pour sa campagne Nodaleto), ce qui dans mes oreilles veut absolument tout et rien dire. Il a pourtant réussi à le définir comme jamais auparavant je ne l'avais compris. Donc déjà merci Olivier, j'entends désormais différemment le terme "directeur artistique" (mais je vous vois graphistes de tous bords utiliser le terme à tout va).

Non, je ne vous parle pas de ça à la suite de ces images gratuitement. Il y a un moment précis dans ce podcast où il revient sur la fameuse "inspiration" - non je ne vais pas divaguer sur la subtilité entre inspiration et gros copitage. Gardons cela pour un autre post -. Comment à son poste et à son niveau, il faut avaler de l'images à gogo, connaître ses références, savoir quel est tel.le ou tel.le photographe, quel était son assistant, connaître l'assistant son histoire et peut-être le retrouver car il sera lui aussi devenu un photographe et, enfin, écumer les librairies, lire des livres, des livres rares. Décidément tout est toujours à propos d'Instagram mais il en parle également pour dire... Qu'il ne regarde rien. Je ne sais pas si c'est vrai ou pas. Et ce n'est pas la question. L'idée est de dire que tout ce que tu vois sur Insta, tout le monde le voit, donc c'est déjà une photo poncée (archi vue, donc susceptible dans son esthétique, sa forme ou son approche, d'être copiée et répétée). J'aime son idée de dire "sortez d'Insta" (décidément...) parce qu'à force de croire que tout s'y trouve on rate un nombre incommensurable de choses. Son propos m'est resté en tête jusqu'à aujourd'hui, et je crois qu'il m'accompagnera souvent. J'y pense quasi chaque semaine. Cela m'a même fait pousser la porte de boutiques dédiées aux livres anciens pour la première fois de ma vie. Quand j'interviewe des archi ou décorateurs, je vois à quel point les vieux magazines ou les vieux livres sont importants, ils apportent un autre regard, bouleverse les codes parfois un peu trop bien établi par l'autorité suprême du Bon Goût Bien Lisse. Bon, c'est du snobisme pur et dur, c'est clair... Mais c'est toujours une bonne chose de rappeler aux gens de mettre un pied dans une bibliothèque, une librairie ou devant un bouquiniste, non ?

Et comme je me fais la promesse de dire tout et son contraire dans chaque billet de blog, et d'écrire tout ce que je pense à la minute où je le pense sans jamais y réfléchir avant, sachez que toutes les photos de ce post viennent d'Instagram. Merci, bonne journée.

Je tente, je n'ai rien à dire mais voilà...

 Je lis partout que le blog est de retour. Bon ok, je l'ai surtout lu dans une seule Newsletter -mais je l'aime fort donc ça compte fort. Je demande tout de même à voir. En attendant j'écris. Tous les ans tu vas me dire, ça va pas me tuer. Essayons plus souvent. Je note mes idées croyez-moi, et ce n'est pas faute d'en avoir. Dans mon portable, application Notes, on trouve pêle-mêle, idée sur la rupture amicale / idée de piges à droite à gauche pour le jour où je prendrais mon courage à deux mains pour envoyer un email / questions sur Truman Capote, le roman vérité, sa série, ses articles / une ode aux sanctuaires / focus sur les archives / les livres rares / hypothèse sur les albums remplis de "sons tests" qui m'agacent / l'envie de parler bouffe. 

J'ai regardé le documentaire sur Sylvester Stallone sur Netflix, où devrais-je dire l'hommage de Sly à Sly. J'ai d'abord été frappé par la créativité du type qu'on a fini par résumé par un tas de muscles et par sa soif d'écriture. Je ne savais même pas qu'il avait écrit tous les Rocky, tu savais ? Alors, happée par les clichés qu'il s'appliquait à démonter (et aussi par la présence de Tarantino qui rendait le truc crédible), j'ai tout regardé. Il a quelques fulgurances à la Jean Claude Van Damme qui te font lever les yeux au ciel et rendent le propos très américain mais son rapport aux scripts, selon moi évidemment, est intéressant. Je ne me souviens pas parfaitement de sa formule mais il dit, en résumé, qu'il faut écrire, sans se préoccuper du bon ou du moins bon, écrire, écrire, écrire, et à la fin 90% sera sans doute à jeter mais il y aura un début, un milieu et une fin et c'est tout ce qui compte. Il a un rapport décomplexé à la chose, et, je dois bien le dire, de forcené  de travail, ce qui aide. En regardant le documentaire on dirait que l'acteur a passé sa vie a gribouillé des carnets pour vouloir raconter sa vie, la sauver et ainsi dire, la transformer en lui donnant une happy end. Je vais pas vous mentir, j'applique ici la même technique que le bon vieux Sly sauf que je n'enlèverai même pas les 90% à la fin... 

Tiens, ça me fait penser à mon rapport à Instagram qui a énormément changé ces temps-ci. "Ces temps-ci", c'est naze comme expression toute faite, vous méritez mieux : disons depuis deux ans. Il n'a pas changé dans mon addiction (comprendre : prendre son portable, l'allumer, aller sur Instagram mais-pourquoi-en-fait-j'ai-oublié-ce-que-je-voulais-faire-et-voir) mais dans les sentiments que cela provoquait en moi. Et non, tu ne vois pas de lien avec mes premiers paragraphes, et pourtant ! C'est justement voir les autres travailler si bien, travailler beaucoup, poster leurs créations, leurs réalisations, leurs articles alors que tu regardes ton Insta le cul dans un canapé qui éveille en moi du découragement, de la paresse, de l'auto-flagellation type je-suis-une-grosse-merde. J'ai passé des années à utiliser Instagram comme un outil de travail, à être inspirée, à adorer et à défendre ce réseau social égocentré. "Non mais tu comprends pas l'inspiration que ça m'apporte, c'est comme ça que je découvre des talents, des designers (pour rappel je suis journaliste déco) des idées, des envies de voyage, le monde est si beau putain je veux ce sac non je vais aller lire le post de Nicolas Mathieu pour me donner de la contenance puis reposter une photo pour aider les gens qui ont vécu un tremblement de terre." Il faut être sacrément costaud pour Instagram. Bien dans ses baskets. Profondément bienveillant. Faut croire que je ne le suis plus. Tu vas me dire, et j'ai un pote parfait qui me sort toujours ce genre de connerie : "Bah il suffit de travailler alors. Ferme ton téléphone, prends ton ordi et crée !" Ah ah ah j'y avais pas pensé. Sans parler des pubs. Des gens qui vendent quelque chose. Des gens qui vendent quelque chose sans te le dire. Des gens richissimes qui n'ont pas besoin de vendre quelque chose mais qui te vendent quand même quelque chose sans te le dire. Je suis énervée, non ? J'ai fait le test, j'ai muté tous ceux qui osaient me vendre quelque chose, un livre, un cours, une veste, n'importe quoi ! J'avais plus que 400 abonnements, j'imagine mes 400 amis fictifs + les magazines que je suis. Donc quand tu ouvres Insta, tu ouvres une petite boite avec écrit PUB et hop, tu t'y installes et tu regardes des publicités, au calme, avec le sourire. Après j'en entends s'offusquer que la pub arrive sur Netflix : laisse-moi-rire. 

J'ai toujours eu le FOMO (fear of missing out = la peur de rater quelque chose), c'est honteux je sais, mais j'ai tendance à la jouer honnête. Résultat, même quand on a rien à me vendre, j'ai quand même envie d'aller tester ce resto dans lequel je vois quelqu'un se délecter, cette expo que je n'ai pas encore faite - oh drame -, cet hôtel sublime que je dois enregistrer pour les prochaines vacances et ce livre fascinant que je mets sur ma liste "a lire", j'ai aussi une liste "a voir", "a découvrir", "a faire", je rigole mais l'idée est là. Je m'épuise. Je crois qu'il faut que j'éteigne Insta et que je lise. Ou que j'écrive ?

il y a quelqu'un ?

 Quelle étrange sensation de taper dans ma barre de recherche "blogger" pour laisser apparaître l'interface du backoffice de "mon blog", laissé là dans les méandres d'Internet depuis 6 ans, sans que jamais je ne me résolve à le supprimer. Trop d'années, trop de billets (de blog), trop de pensées qui tricotent un historique dont j'ai parfois honte, certes, mais qui jouent les petites archives.

Alors voilà, j'ai envie d'écrire, donc j'écrirai. Quoi ? Rien. Rien de précis, rien de défini, rien d'imposé.